Сегодня перечитывала свой дневник.
Сидела в маршрутке, читала, исправляла ошибки.
Мне было одинадцать лет. И это были простые мечты.
О мальчике - принце, доме - замке, жизне - идеале.
И я ставила перед собой цели. Я добивалась всего.
В одинадцать лет - это не было сложно.
Ведь цели были глупые.. Да и желания детские.
А тогда казалось...
Но я не смогла добиться одного. Я не смогла сделать так,
чтобы меня хоть кто-то полюбил. В свои 11, я была глупо
наиграно надменна. Я была взрослым ребенком.
И тогда я придумала себе парня. Первого. Идеального.
Сейчас... Позже... Я перечитываю этот идеал и понимаю,
что в жизни реальной мне нравятся только такие молодые люди.
А нереального звали Антон.
Они мне ближе по духу. И они идеальны для меня.
Я могу думать о них сутками. Месяцами, годами.
И я могу даже ничего не знать о них.
Но они будут дороги мне. Подсознательно. Все. Сразу.
Они будут напоминать о вымышленном...далеком...прошлом.